Jean Rousselot - Le Printemps Des Poètes

Friday, 5 July 2024

Je reviens sur mes dires Telle une algue au gré de la Sorgue Tel un nuage au gré du vent D'humble ludion de la souffrance Mourir est donc tout à fait Nécessaire Sinon il faudrait abolir L'altérité Dont nous séduisent les offenses Ou que nous offensons d'amour Et dissiper le vague fumet d'espoir Qui circule dans les rues carbonisées La poésie elle aussi doit disparaître Ce n'est qu'une vipère déclarée légale Par celui qu'elle mord. Passible de... Jean Rousselot - Poèmes de Jean Rousselot. - Autres temps, 1999. - 93 p. Jean Rousselot (1913 - 2004) Un des membres de " L'École de Rochefort ", aux côtés de René Guy Cadou, Michel Manoll, Luc Bérimont, Jean Bouhier, Marcel Béalu, Louis Guillaume,... Parmi ses très nombreux recueils: Les moyens d'existence: oeuvre poétique 1934-1974 (Seghers, 1976); Poèmes choisis: 1975-1996 (Rougerie, 1997); Proses (Multiples, 2002); Est resté ce qui l'a pu (Autres temps, 2002); Minimes (Les Deux-Siciles, 2003). Également romancier, essayiste, nouvelliste,... A signaler: Jean Rousselot ou la volonté de mémoire / François Huglo.

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Á l'heure où pleuvent les bombes sur le peuple syrien qui réclame justice et hurle sa détresse et sa révolte, à l'heure où naissent et meurent sous des bombardements impitoyables tant de petits Syriens, ce poème de Jean Rousselot dédié à sa fille est d'une brûlante actualité. Dit des oiseaux - Poésie humoristique - Jean Rousselot - YouTube. Pour les seize ans d'Anne-Marie Anne-Marie, le jour de tes seize ans, Souviens-toi que tu es née sous les bombes, mon enfant. Oui, souviens-toi, Marie, que tu naquis pendant L'abominable guerre Sous les courtines de la terreur Sur un sommier de chair saigneuse. Souviens-t-en, souviens-t'en, Marie au nom de mère, De pleureuse qui prend mesure de son fils En allongeant son corps troué sur ses genoux; Souviens-t'en, souviens-t'en le jour de tes seize ans Et ne l'oublie jamais, Et qu'il y ait toujours du pain dans ta balance Pour annuler le sang, le désastre, la honte Et l'injustice Qui vers le bas, si lourdement, tirent le monde. Anne-Marie née sous les bombes Avec ce nom de mère, avec ce nom d'amour, Avec ce nom de paix et de perpétuité.

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Si tu vois un escargot en panne, n'intervient pas. Il s'en tirera tout seul. Tu pourrais le vexer. Ou bien qui sait? le rendre malade. Même conseil en ce qui concerne les étoiles. Actu-poème : un poème de Jean Rousselot pour penser aux enfants de Syrie - La pierre et le sel. Si tu en vois une qui n'est pas à sa place sur les étagères du ciel, Dis-toi qu'elle doit avoir ses raisons. Il n'est pas recommandé non plus de pousser la rivière dans le dos pour qu'elle aille plus vite: Elle fait son possible. Ah! j'oubliais: les cailloux font ce qu'ils peuvent, eux aussi En attendant d'aller dans la bétonneuse.

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Vigies! Gens des mines! Le bleu Celui de vos mains bleues de veines et de peines, Mères flétries, maçons qui mangez sur le pouce, Laboureurs, tâcherons, vieux chevaux de retour Qui marchez pesam­ment au bras du petit jour. J'ai vu des hommes par mil­liers comme des plantes. Mais libres de mourir ou d'imposer au ciel La fédéra­tion immense de leurs sèves Et je les ai choi­sis, qui choi­sis­saient eux-mêmes L'Inespéré, dès lors qu'ils me tendaient la main. C'était l'aurore et nous allions manger le pain Qu'on fait la nuit – comme l'amour et les poèmes. (Poème extrait de Il n'y a pas d'exil, Seghers, 1954). Poésie de jean rousselot isle sur la. LE FOUR Et toi, ma mère, ma favorite aux mains râpeuses, dont je met­tais les bas, les nuits où j'étais seul, quel emblème veux-tu que je pose sur toi, quel bla­son noir ou bleu? Dans ma bouche l'acier rouille comme tes côtes sous la terre et la pen­sée dans les livres. Ni moins ni plus vite. Je pour­rais encore… J'aurais encore le temps… Mais tout ça, c'est du poème. Nada! Voilà ce que tu es, petite sœur, ici-bas et ailleurs, alors que moi je bouge encore et m'émeus encore, par­fois, pour de la soie.

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(…) Vint le glas. Descen­dit l'Archange et sa fureur. Sur les berges du sang, giflées d'ailes de fer, Au fron­ton des manoirs, désuets sous l'éclair, À quoi pou­vait servir qu'il fût encor des fleurs? Poésie de jean rousselot angouleme. Lui-même, le soleil, pou­vait-il n'être encore Qu'un grand liseur tour­nant les pages sur les monts Alors que les plas­mas s'ou­vraient au nécrophore Et que l'air appre­nait son tra­vail au poumon? Regard, étais-tu fait pour guider dans la fange La foule en noirs cail­lots fuyant la pluie de feu? Main de femme, était-il écrit dans ta louange Qu'un jour tu brandi­rais le fanal et l'épieu? De lour­des fleurs de chair couron­nent les murailles Comme les éten­dards atro­ces de l'été. Entre les chevaux morts, les canons démâtés, L'habi­tude en lam­beaux cherche son attirail… Mais, sans hâle, une plaie saig­nante à son côté, Un grand corps ténébreux s'a­vance à sa rencontre Et, tous deux s'é­paulant, marchent dans la clarté Vers la bête de feu que masquent les décombres. Et peut-être demain le mon­stre terrassé Con­traint de regag­n­er les fonds boueux de l'âme, Le Verbe, renais­sant comme l'herbe aux fossés, Nous ren­dra-t-il les clefs frag­iles de la fable?

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